eis que a inspiração retorna

daqui de baixo parece que o prédio se curva sobre mim. é noite, a última janela se apaga, do quinto e último andar. o que bebo não é café, não fui eu que preparei, não há uma só nuvem no céu. quem chove de resignação sou eu. acendi um cigarro e me obriguei a pensar: nas mulheres que amei sem ter, e nas que tive sem amar.